III.

Vermächtnis an die jüngere Nachwelt

(Gedichtet zur Zeit der Jubelfeier, 1825.)

   Ihr sollt nicht mit dem Edeln Kurzweil treiben,
Erst sollt ihr leben und nach diesem schreiben,
Erst sollt ihr dichten und nach diesem malen;
Sonst spielt ihr nur mit Farben, Kunst und Zahlen,
Und seid, obwohl von jedermann gelesen,
Doch selbst nur Schrift und Pergament gewesen.

   Ein jeder sehe, wie und was er schreibe,
Das Haupt sei angemessen seinem Leibe;
Zehntausend Schultern Einem anzupassen,
Das nennen sie erfinden und verfassen.
Wir aber nennen dies Manier, ob Viele
Sie auch verwechseln mit dem ernsten Style.

   Der ernste Styl, die hohe Kunst der Alten,
Das Urgeheimnis ewiger Gestalten,
Es ist vertraut mit Menschen und mit Göttern,
Es wird in Felsen wie in Büchern blättern;
Denn was Homer erschuf und Scipionen,
Kann nimmer im gelehrten Treibhaus wohnen.

   Sie wollten in dies Treibhaus uns verpflanzen:
Allein die deutsche Eich’ erwuchs zum Ganzen,
Ein Sturm des Wachstums ist ihr angekommen,
Sie hat das Glas vom Treibhaus mitgenommen.
Nun wachs’, o Eich’, erwachs’ zum Weltvergnügen:
Schon seh’ ich neue Sonnenaare fliegen.

   Und wenn sich meine grauen Wimpern schließen,
So wird sich noch ein mildes Licht ergießen,
Bei dessen Widerschein von jenen Sternen
Die spätern Enkel werden sehen lernen,
Um in prophetisch höheren Gesichten
Von Gott und Menschheit Höh’res zu berichten.

Ü   Þ

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